Поэт и художник

Сегодня к нам в "Свечу" приезжал - Александр Макаренков. Обаятельный и талантливейший человек. Пел, читал стихи. Мне удалось посмотреть его картины, правда в альбоме. Хотя мечталось глянуть и в натуральную величину.  Многие понравились, некоторые произвели сильное впечатление.  Думаю никто не удивится, если я скажу что мне понравились три картины более прочего - "гадание по времени", "гадание по тени", "прохожий ангел".

http://www.stihi.ru/avtor/makaralex

Точка. Точка.

Рядом точка.

Вышел облака кусочек.

Синий цвет на землю тенью

Лёг в среде земных растений.

Точки в небе.

Точки в почве.

Точки в солнце,

В чёрной ночи.

Этот радостный «Канкан»

– Был художник, видно, пьян.

Сам игру придумал эту.

Сам судьбу свою сыграл.

Стал поэтом средь поэтов –

Точкой жизнь нарисовал.

Рвутся связи.

Рвутся нити.

Все друзья ушли в обитель,

Где нет красок, нет кистей

Для разлития страстей

На холсте

И на палитре,

Нервной нотой на пюпитре

Точка в точке расцвела.

Оказалось –

Жизнь прошла…

***

Москва не балует меня,

Хотя живем с ней мирно.

Порой употреблю коньяк

Дешевый – не до жиру.

Картинки крашу и грешу –

Живу пока, не тлею.

И на Таганке нос чешу,

Зашедши в бакалею,

Считаю мелочь. Не грущу.

Иду своей дорогой.

И плачу от избытка чувств,

И упираюсь рогом

В свою судьбу день ото дня –

С утра и до заката…

Москва не балует меня,

Но терпит, как собрата.

Ей я не должен ничего,

Да и она мне – тоже.

Вот в этом наше с ней родство…

Крепка должна быть кожа,

Чтоб выжить в этом кутеже,

Свой голос сохранив.

На Красной площади-корже

Звучит не мой мотив.

Я сын своей большой страны –

Живу среди огня

Сам по себе… Листаю сны… 

Москва не балует меня. 

***

Все стихи мои знаешь и чувствуешь венами сны,

А когда затихает трамваев пустых перебранка.

Ты зашторенным векам подаришь ладони весны

И глаза, как Сезам, отворишь, хулиганка.

В старом городе полночь по крышам бежит.

Старики два часа, как покончили с медом и чаем,

А в ладони моей твоих пальцев смятенье лежит –

Мы разлуки друг другу при встречах прощаем.

И уже не уснуть. Не до сна, ведь звенят на ветру,

Прямо в зелье ночное, летящие снежные хлопья,

Так сегодня рабыня-бумага послушна перу,

Как когда-то Георгию были послушными копья.

И туникою губ с головой укрываешь, дрожа.

Окончание ночи синеет, и звезды уходят.

Растворяет рассветная мгла нами сыгранный джаз,

А деревьев конвой нашу ночь прямо в память уводит.

"прохожий ангел" 

Гадание по тени....Тут плохо видно. Увы.